Снегурочка

"И птицы щебечут, и пахнет весной,
Теперь и морозу не справиться с этим…
Расстроен Февраль и трясёт бородой -
Опять ему выпало царствовать третьим!
Опять ему стражем стоять у границ,
Когда не спасти, не вернуть, не убавить…
Ну, разве что, кончики длинных ресниц
В последний раз инеем можно подправить.
Она не захочет вернуться в метель,
Раз снова капельная музыка снится -
Ей солнечный зайчик шепнул, что в Апрель
Её угораздит однажды влюбиться!
Ведь знает, что тает весною зима,
И сердце подавно от счастья растает,
А вот ведь от страха не сходит с ума –
Стоит и с улыбкой о чём-то мечтает…
Февраль чуть ни плачет – да что за напасть!
Влюбилась Снегурочка, эка дурёха…
А с тем, синеглазым, недолго пропасть –
Послушайся деда: всё кончится плохо!
Ведь он баламут, ветрогон, вертопрах…
Ну что ты не веришь, ну что ты смеёшься?
Уснёшь в одуванчиковых простынях,
А утром росою на травах проснёшься!
…Уткнётся в февральскую шубу лицом –
Прости, только я без него замерзаю.
Растаю, но прежде он станет отцом
Сиреневоглазому мальчику Маю…"

(с)

Стихи - они как робкий свет свечи,
Что беззащитен в комнате, где тени
Так давят темнотою: замолчи!
И жизнь упрямо сводит нас не с теми,
От чьих сердец нам дарены ключи...
А не писать и больно, и нельзя -
Стихи приходят так же, как дыханье,
И не понятно - это ли стезя,
Или стигматы [божьим наказаньем],
В ладонь по шляпку вбитого гвоздя?
А в голове трезвон от чепухи,
Что просится так истово наружу,
Но в белый лист без глупой шелухи
Поэт вживляет собственную душу,
Которую и примут за стихи...
А дальше вечность, слава и почёт,
[любое творчество пугается забвенья]
Но гениев всегда - наперечёт:
Капризен слишком ангел вдохновенья -
Не прогибается, не служит и не ждёт.
Поэтому - пол-царства за строку!
Ну а по мне - пол-жизни даже мало -
Писал хороших много на веку,
А мне б такой, когда бы ты читала,
Роняя в книгу чистую слезу...

(с)

"А он всё падал - лёгкий снег,
Остатками белил,
И продлевая зимний век,
Февраль боготворил.
По-новой за ночь расстилал
Крахмальное бельё,
Но пятна белых одеял
Темнели всё равно -
Ведь на дворе стоял Апрель,
Продрогший, но живой,
И всё слабей мела метель
Над талою водой.
Земля согрелась по чуть-чуть
От солнечных лучей,
И пробивал упрямо путь
К реке болтун - ручей.
Но к ночи снова падал снег,
И та же карусель -
Февраль просился на ночлег,
С утра будил Апрель.
И я, невыспавшись и злясь,
Смахнув остатки сна,
Смотрел в окно на снег и грязь -
Когда ж придёт весна?
А снег, сверкая на лету,
Никак не мог понять -
Как можно эту красоту
На что-то променять..."

(С)

15 апреля исполняется 132 года со дня рождения удивительного русского поэта Серебряного века Николая Степановича Гумилёва...

"Булыжная кладка в укусах ранений,
Распятнана бурая скользь,
И сколько осталось той жизни мгновений -
До “пли!” от команды “готовсь!”?

Спина приготовилась к боли касаний –
Расстрельного взвода стволы
Наметили точки сквозных попаданий
От пояса до головы.

Кончается жизнь так предсказанно-странно,
До края – десяток шагов…
Простишь ли меня ты, когда-нибудь, Анна
Ахматовской грустью стихов?

До золота Осени не дотянуться,
Рассветом слезятся глаза,
И хочется к смерти лицом повернуться,
Да ладно – нельзя, так нельзя.

А Блок уже умер, недавно и страшно,
В постели и бледно-худой.
Не ладили… впрочем, теперь и неважно –
Встречай, я иду за тобой.

Вот только оставлю поэмы и грезы,
Жирафа у озера Чад,
Своих Капитанов, Дожди сквозь березы,
И ленты военных наград.

Оставлю Русалку, Принцессу и Думы,
Две розы, Сомнение, Сон,
Осеннюю песню – о чем я здесь думал,
И как был когда-то влюблен.

Вот тенью мелькнуло подобие темы,
Но рифмы уже не сложить –
Про заговор, честь, невозможность измены…
Ну, дайте минутку пожить!

Рождаются строчки, но поздно… Как поздно!
У смерти нет повода ждать –
Затворы пролаяли глухо и грозно…
На чем бы стихи записать?!

… Не падал – за камни цеплялся ногтями,
Коленями Землю прижав,
И путались мысли взахлеб со стихами…
… И плакал бумажный жираф…"

(с)

Иногда нужно просто расслабиться,
Выпить чаю и успокоиться.
Не чинить, если вечно ломается,
И не строить, где что-то не строится…

(с)

В зелёной мантии Июнь
Вошёл сквозь майские ворота -
Куда ни глянь, куда ни дунь,
Всё изумруд, да позолота.
Он как начало всех начал,
И осень где-то за горами,
Ах, как по лету я скучал
Предновогодними ночами!
Мне не хватало ни тепла,
Ни соловьиного рассвета,
А ты сказала, что могла
Со мной прожить бы и без лета...
Мне ярость солнца подавай!
И что б пчела в цветах жужжала...
Ты прошептала: так и знай
Я о тебе зимой мечтала...
А как пугающе гроза
Стреляет молниями в тучи!
Прикрыла пальцами глаза:
А ты на свете самый лучший...
Не помнишь, где у нас сачок?
Смотри как бабочки порхают!
Ты улыбнулась: дурачок,
Таких как ты не забывают...
- А может, как тогда, опять
Привяжем к радуге качели?
- Мне хорошо с тобой дышать...
И хорошо с тобой в постели.
- Мне было худо одному.
Постой... Ведь ты же пошутила?!

Пожмёшь плечами: Да, к нему...
Я не сказала, что простила.

Сидела женщина с Котом
На теплой крыше.
О том болтали и о сём,
Никто не слышал.

-Ну, как живешь, хвостатый друг?
-Да, как обычно,
Хожу, брожу, ищу подруг,
Гоняю птичек.
Глядишь, накормит,милый кто
И обогреет...

-А у тебя? Как ты живешь?
- А я? Старею...
Нам жизнь одна дана , увы...
У вас их девять.
И, вроде, все, как у людей,
А сердце щемит.
Вот так, дружище, я с тобой
Сижу на крыше,
И растворяется тоска,
Все тише, тише...

Не уходи с колен моих,
С тобой теплее.

Прохладный вечер на двоих...
Уже темнеет...
И был ей этот разговор
Всех близких ближе,
Сидела женщина с Котом
На теплой крыше...

Отредактировано Рона (Вс, 10 Июн 2018 09:12:47)

Браво 

У Каждой Женщины Есть Логика Своя,
Замешанная на Чутье и Чувстве…
И Женщина Живет, в Себе Тая,
Осколки Радости и Капли Грусти…
У каждой Женщины бывает Свой Предел
Молчания, Терпения и Боли…
И выбирает Женщина удел-
Коктейль из перца, сахара и соли…
У каждой Женщины Секрет Особый Есть,
Как быть Загадочной и Сказочно Манящей…
И Знает Женщина, о чем поется песнь
В тот миг Неповторимый и Щемящий…
У Каждой Женщины Придуманы Слова,
Которые Она порой не скажет…
И Женщина Бывает так Права,
Что Правда Проступает и сквозь Сажу…
У Женщин на Земле Своя Задача-
Беречь, Хранить, Любить и Понимать…
Хоть это нелегко, а как иначе,
С Заглавной Буквы Женщиною стать?

Я стала Мудрой и не Обижаюсь
На эту Жизнь, Людей и на Судьбу;
На Мелочность Обид не Распыляюсь:
Я Свой Покой и Нервы Берегу…
Бывает, что от Боли Всю Ломает,
И Неизвестность в клочья Душу Рвёт,
Но Вечно Плохо — тоже не бывает…
И это состояние Пройдёт…
Тут, как в Природе, то Дожди, то Ясно,
То Полный Штиль, то Перемен Ветра,
Но при Любом Раскладе — Жизнь Прекрасна!
А как иначе? Ведь Она — Одна…
Поэтому Я рук не Опускаю:
Они Мне Заменяют Два Крыла…
Да, Жизнь Непредсказуемой бывает…
Но Я Надеюсь только на Себя…
Я Научилась Жить не Обижаясь
И не копить Ненужный груз Обид;
И не со всеми нынче Я Общаюсь:
Бог им Судья… — Пусть Он их и Простит…

Надо мной кто-то издевается?
А я и не заметила 

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.

Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.

Я любил тебя? Боже, конечно же Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была - белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.

И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,Написанной о тебе.

Я творил день за днём, Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней.
И однажды под вечер я Окончательно понял: роман, наконец, готов.

Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.

Владимир Листомиров

ах эти строфы...
как тебя любил когда то
они мне пели будет все навечно
забыл слова... остались только маты...
и я на кладбище... и с негорящей свечкой...

Классная картинка.

Ждем появления индифферента? 

Я Всё Соврал…
У Вас обычные глаза,
И голос Ваш такой же как у многих,
Я Врал, что всё хотел вернуть назад,
Сплетая воедино две дороги…
И Ваши безмятежные черты
Ничуть Меня не душат среди ночи…
Да и в Объятьях Ваших Глубины,
Мне кажется, не больше, чем у прочих…
Ещё Я Врал,
Что Шёл за Вами по пути,
Что выдержал разлуки еле-еле…
Я так же Врал, что Вас когда- нибудь Любил…
Я Врал Себе…
Но так и Не Поверил…

Эль Твит

Я растворяюсь в тебе...

Я растворяюсь в тебе постепенно,
Музыка голоса, кисти и вены..
Ты улыбнешься - не в счет недостатки,
Мне с тобой - счастье. Ты мне - загадка.
Я растворяюсь в тебе без остатка.

Я растворяюсь в тебе мелодично,
Резко и долго. Так непривычно -
Ты открываешь за гранями грани,
Новая реальность - в нашем кармане.
Мы в иллюзорном волшебном обмане.

Я растворяюсь и привыкаю,
не держу рядом, не отпускаю.
Мы не стабильны, не для границы -
В тяжкие можем спокойно пуститься,
В силу характера это простится.
Знаешь, таких, как ты - единицы.

Разум открыл иные сознания.
То, что мы вместе - вне понимания.
Если ты сможешь еще задержаться -
Я попрошу подольше остаться.
Главное только не потеряться..
Я хочу дальше в тебе растворяться.

Вита Сурская